Rules And Regulations

A short direction
To avoid dejection,
By variations
In occupations,
And prolongation
Of relaxation,
And combinations
Of recreations,
And disputation
On the state of the nation
In adaptation
To your station,
By invitations
To friends and relations,
By evitation
Of amputation,
By permutation
In conversation,
And deep reflection
You'll avoid dejection.

Learn well your grammar,
And never stammer,
Write well and neatly,
And sing most sweetly,
Be enterprising,
Love early rising,
Go walk of six miles,
Have ready quick smiles,
With lightsome laughter,
Soft flowing after.
Drink tea, not coffee;
Never eat toffy.
Eat bread with butter.
Once more, don't stutter.
Don't waste your money,
Abstain from honey.
Shut doors behind you,
(Don't slam them, mind you.)
Drink beer, not porter.
Don't enter the water
Till to swim you are able.
Sit close to the table.
Take care of a candle.
Shut a door by the handle,
Don't push with your shoulder
Until you are older.
Lose not a button.
Refuse cold mutton.
Starve your canaries.
Believe in fairies.
If you are able,
Don't have a stable
With any mangers
Be rude to strangers.

Moral: Behave.

Кэрролл, ну да. -)

запись создана: 04.12.2012 в 21:19

@темы: Стихи, Найденное, Да так, навеяло

---

I have a rendezvous with Death
At some disputed barricade,
When Spring comes back with rustling shade
And apple-blossoms fill the air—
I have a rendezvous with Death
When Spring brings back blue days and fair.

It may be he shall take my hand
And lead me into his dark land
And close my eyes and quench my breath—
It may be I shall pass him still.
I have a rendezvous with Death
On some scarred slope of battered hill,
When Spring comes round again this year
And the first meadow-flowers appear.

God knows 'twere better to be deep
Pillowed in silk and scented down,
Where love throbs out in blissful sleep,
Pulse nigh to pulse, and breath to breath,
Where hushed awakenings are dear...
But I've a rendezvous with Death
At midnight in some flaming town,
When Spring trips north again this year,
And I to my pledged word am true,
I shall not fail that rendezvous.

(Alan Seeger)

@темы: Стихи, Внезапно, Да так, навеяло

---

When midnight mists are creeping,
And all the land is sleeping,
Around me tread the mighty dead,
And slowly pass away.
Lo, warriors, saints, and sages,
From out the vanished ages,
With solemn pace and reverend face
Appear and pass away.
The blaze of noonday splendour,
The twilight soft and tender,
May charm the eye: yet they shall die,
Shall die and pass away.
But here, in Dreamland's centre,
No spoiler's hand may enter,
These visions fair, this radiance rare,
Shall never pass away.
I see the shadows falling,
The forms of old recalling;
Around me tread the mighty dead,
And slowly pass away.

(Lewis Carroll)

@темы: Стихи, Найденное, Да так, навеяло, Просто не выходи на болото, когда зажгут фонари...

---

Всё-таки тексты, которые мы учили ещё в школе, и всякая история стран изучаемого языка в университете оставили неизгладимые следы там, где должен быть мозг.

Вряд ли я бы так ржал над этим, если бы не 7 класс, жёлтенькая такая книжечка, "William the Conqueror", "Norman Conquest of England", "The Battle of Hastings". "Bayeux Tapestry". Да у меня эти имена и названия по-русски произнести язык не повернётся.


...

Ещё я тут нашёл стихотворение за авторством Льюиса Кэрролла - про Гайавату и фотокамеру. Закос под понятно что. Прекрасно как рассвет, рыдал.
Как-то так:
From his shoulder Hiawatha
Took the camera of rosewood,
Made of sliding, folding rosewood;
Neatly put it all together.
In its case it lay compactly,
Folded into nearly nothing;

But he opened out the hinges,
Pushed and pulled the joints and hinges,
Till it looked all squares and oblongs,
Like a complicated figure
In the Second Book of Euclid.

This he perched upon a tripod -
Crouched beneath its dusky cover -
Stretched his hand, enforcing silence -
Said, "Be motionless, I beg you!"
Mystic, awful was the process.
...
И так далее ещё много. Гугл знает. Вот тут даже с переводом есть.
А я, блин, до сих пор помню куски оригинала.

@темы: Мысли вслух, Стихи, Найденное, Профдеформация, Суровая британская трава, My dear Doctor

---

Ооо, что вспомнил:

Some say the world will end in fire,
Some say in ice.
From what I've tasted of desire
I hold with those who favor fire.
But if it had to perish twice,
I think I know enough of hate
To say that for destruction ice
Is also great
And would suffice.

(Robert Frost)

Знаковое стихотворение для всех, кто учился в нашей школе - это "My Heart's in the Highlands". Его учили все, большинство помнит. (Недавно с удивлением обнаружил, что почти полностью может рассказать даже моя мать.)
А из того, что мы учили в универе, почему-то лучше всего запомнилось именно "Fire and Ice". Эх, вообще, жалко, что учебника с первого курса не сохранилось. Там весёлые вещи были местами.

@темы: Стихи, Найденное, Внезапно, Любимый универ

---

корабль летит от звезды к звезде,
и это, право, совсем не чудо:
в прыжке он исчезает в нигде
и появляется ниоткуда.

баки анамезоном полны,
и у команды полно работы:
штурман, матерщинник с луны,
в пятый раз переделывает расчеты,

врач, разумное растение с тау кита,
против обыкновения зверея,
ругает биолога, утверждая, что та
нарушает биоценоз оранжереи,

техник, чья родина песчаный марс,
влюбленный в техника из болот венеры,
думая о любимом, в восемнадцатый раз
перенастраивает верньеры,

центаврианская бабочка, первый пилот,
принимая вахту у второго пилота,
незаметно запихивает в треугольный рот
тихо пищащее разноцветное что-то,

после шестнадцатичасовой вахты второй пилот
лишь об одном думает только:
как он сейчас к себе в каюту придет
и немедленно плюхнется прямо в койку,

начальник эсбэ, двухголовый мутант,
в кают-компании собрав подчиненных,
их пропесочивает, кивая в такт,
за жвачку из листьев плутонианского клена,

суперкарго, ящерица лет ста двадцати,
измерив температуру трюма,
говорит, что груз не довезти,
смотрит на командира угрюмо,

командир спокойно возвращает взгляд,
отвечает, звеня ключами от шлюза,
что плюс или минус по цельсию пятьдесят
должно быть совершенно фиолетово грузу,

состыковав корабль и причал,
аккуратно взяв электронный стилос,
старпом записывает в бортжурнал:
во время полета ничего не случилось.

(отсюда)

@темы: Стихи, Найденное, Да так, навеяло

---

Снимай только самые мрачные хаты, строго первый этаж,
чтоб только что померли жившие тут последние сорок лет.
Меж рамами в кухне должен лежать химический карандаш.
Следи, чтоб колонка не автомат, обои в мелкий букет.

Живи там три года и вырастет вентиль
в поганом шкафу, где стояк,
пробьётся сквозь стопку "роман-газет"
за семьдесят третий год.
крутни этот вентиль на два оборота,
и трубы раздвинутся так,
что в Нижнюю Праздничную Москву
откроется тайный ход:

Там сетью проспектов в неоновом свете пары идут не спеша,
там сотни дверей и за каждой --
увесистый джаз и вечерние платья.
Туда не пускают в дешёвом костюме, без шляпы и без ППШ,
(Ага, обязательно ППШ. Томпсоны там не катят).

(отсюда)

...

Напомнило абсолютно не праздничный Нижний Лондон, ну да. Надо будет всё-таки почитать, потом, когда время будет. А то как-то нехорошо, всякое от товарища Геймана смотрю (угадайте какую серию понятночего пересмотрел только что), но читаю только твиттер.
У него хорошая трава. Не совсем моя, но хорошая.

@темы: Мысли вслух, Стихи, Найденное, Просто не выходи на болото, когда зажгут фонари...

---

Что самое мерзкое, всё равно скучаю.
Сейчас посчитал, полгода уже прошло, получается.
А иногда кажется, что вот только что. Хотя чаще - что долго, очень долго. Хочу обратно.

И - внезапно - про Лондон. (навеяно френдлентой)

Город Лондон прекрасен, особенно в дождь. Ни жесть
для него не преграда, ни кепки и не корона.
Лишь у тех, кто зонты производит, есть
в этом климате шансы захвата трона.
Серым днем, когда вашей спины настичь
даже тень не в силах, и на исходе деньги,
в городе, где, как ни темней кирпич,
молоко будет вечно белеть на сырой ступеньке,
можно, глядя в газету, столкнуться со
статьей о прохожем, попавшем под колесо;
и только найдя абзац о том, как скорбит родня,
с облегченьем подумать: это не про меня.

***

Город Лондон прекрасен, в нем всюду идут часы.
Сердце может только отстать от Большого Бена.
Темза катится к морю, разбухшая точно вена,
и буксиры в Челси дерут басы.
Город Лондон прекрасен, если не ввысь, то вширь
он раскинулся вниз по реке как нельзя безбрежней.
И когда в нем спишь, номера телефонов прежней
и текущей жизни, слившись, дают цифирь
астрономической масти. И палец, вращая диск
зимней луны, обретает бесцветный писк
"занято"; и этот звук во много
раз неизбежней, чем голос Бога.

(И. Бродский)



Мне кажется, Лондон бы мне понравился.
Да, я люблю Ирландию и Шотландию гораздо больше Англии. Но я совершенно не хочу в Дублин, например. Я хочу вересковые пустоши Ирландии и горы Шотландии, а Лондон остаётся единственным городом на островах, который мне интересен.
Я на удивление нелюбопытен. Абсолютное большинство мест, которые я хотел бы посетить, располагаются в пределах континентальной Европы.
А единственное место за пределами Старого Света - это самолётиковый музей в Канаде. И при всей моей любви к этажеркам, я пока морально не готов лететь к ним через пол земного шара.
И вообще. Я всё равно знаю, что уеду дальше Праги разве что тогда, когда буду там жить.
В Мюнхен опять надо. Он чудесный. И логичный. И там осталось моё сердце. А ещё я был в Мюнхене и не зашёл в Хофбройхаус, позор на мою голову, срочно исправлять! И добраться до Нойшванштайна. Потому что ещё раз в Баварию и не заехать туда - это уже неприлично.
И в Краков. Опять. Потому что самолёт Удета, и надо днём на кладбище, и всё-таки пройти нормально по историческому центру, и в Вавель, по которому я пробежал галопом и зажмурив глаза, потому что рисковал зависнуть совсем и опоздать на автобус.
Во Вроцлав - потому что навязчивая идея. И оттуда в Свидницу. Потому что "в этом доме проживал...".
И в Вену - тоже ещё не был. Пока не знаю точно, почему, но надо.
А ведь всё это не дальше 10 часов езды от. -)

...

И ещё стихов:

...она идет по Берлину,
ей нравится этот город,
разделенный на две неравные половины,
перепоясанный знаменитой стеной
искореженный, перекошенный, но такой живой.
она недавно гуляла по Риму -
только туризм, никакого экстрима.
ночью фотографировала Колизей -
сохранить воспоминания для друзей.
Лондон ей нравится в любую погоду -
его дома, его люди и моды,
старинные замки, небоскребы сити -
город хорош, сами посмотрите.

была в Кейптауне и Париже -
один подальше, другой поближе,
один почище, другой погрязнее -
кто там хотел повидаться с нею?
в общем, оба ни туда, ни сюда.

ей вообще, похоже, нравятся только имперские города.

(отсюда)

@музыка: Сплин - Спи в заброшенном доме

@темы: Мысли вслух, Стихи, Я, Найденное, Да так, навеяло

---

Мраморная крошка составляет 60-80 процентов объёма пола,
остальное цемент, иногда с пигментом, в нашем случае красным.
В поликлиниках часто встречается, в кинотеатрах и школах.
Вот и с этим холлом дома культуры более-менее ясно.

Убедимся, что мы не ошиблись: ну да, в туалете
частично утраченные,
замазанные раствором, стеклоблоки зелёные.
Убедимся повторно: на стенде у входа конкурс "рисуют дети":
Все рисунки о том, как массово гибнут фашисты: пешие, мотоциклетные, конные.

карандашные взрывы фашистов выбрасывают из картины,
но они пришиты к листу огненными пунктирами.
Местный ВИА почти дописал и уже вовсю репетировал
рок-оперу "Маленький принц", судя по нотам и текстам.
Дом культуры как Дом культуры. Предсказуемое место.

Ладно. Ключ отнесём на вахту, сигнализация, но сначала шторы задёрнем.
План ДК не снимаем, он типовой. Всё фиксируем, ничего не уносим.
Два вопроса осталось:
Во-первых, это здание, из восемьдесят второго года выдернутое с корнем,
как попало на астероид L-двадцать восемь?

Может, просто оно тут из пыли и звёздного света самозародилось случайно?
Или кто-то его специально тащил в середину жёлтой пустыни?
Во-вторых: у вахтёрши в каморке стоит алюминиевый электрический чайник.
Он бездонный и непроглядный внутри, а снаружи горячий, и никак не остынет.

(отсюда)

@темы: Стихи, Найденное, Это важно

---

Champs D'Honneur

Soldiers never do die well;
Crosses mark the places -
Wooden crosses where they fell,
Stuck above their faces.
Soldiers pitch and cough and twitch -
All the world roars red and black;
Soldiers smother in a ditch,
Choking through the whole attack.

У меня сегодня день Хемингуэя, не иначе.

@темы: Стихи, Это важно, WWI

---

"...
Так и смотришь на небо; взлетающий самолёт незаметно сигналит: смотри, я бегу отсюда. И ты думаешь: может быть, всё-таки упадёт, оправдав этой смертью надежду твою на чудо и твою правоту, потому как остаться здесь невозможно, не веря в достойность ходьбы на месте, но ты знаешь, мой маленький, в этой стране чудес не бывает без связей, рубля, шантажа и лести. Если город не давит, то это ты так привык, что совсем незаметной становится тяжесть слова, он кладёт на тебя белокаменный свой язык, и всё время чуть-чуть добавляет, опять и снова вынуждая искать оправдание тем делам, что когда-то вполне можно было означить ленью, а теперь – ни за что, и ты делишься пополам для того, чтоб успеть стать и снайпером, и мишенью.
..."

@темы: Стихи, Цитаты, Да так, навеяло, Что, не спится на погосте? Или плохо закопали?

---

Не знаю, зачем.

Джон на диване ссутулился. Смотрит в стену.
Сколько прошло? Две недели? Четыре? Двадцать?
В комнате тихо. У Джона болит колено.
Он наливает виски вместо лекарства.
Где-то на третьей порции (или дозе?)
Пальцы сжимаются. Хруст. На ладони - стекла.
Джон продолжает сидеть, не меняя позы.
После смеется - эй, где-нибудь здесь есть доктор?

Раковина не мыта давно. Нормально.
Воду включает холодную. Пальцам - жарко.
Джон поднимает глаза - из мути зеркальной
Смотрит осунувшийся, похудевший Артур.

Джон говорит - ты доволен? Вышло как нужно?
Как же ты можешь дальше дышать и слышать,
Если он так. Если ты его так. Бездушно.
Так бессердечно. С края. С обрыва. С крыши.

Артур вздыхает: Ты мало что знаешь, мальчик.
Я вот дитя схоронил. Что жалеть героя.
Там, на войне - места нет для пустого плача.
Я не хочу обсуждать это здесь с тобою.

Джон говорит - значит жертва? Верните сына?
Я вам взамен вышлю пару своих сюжетов?
Это же низко. Это невыносимо.
Мне не хватает слов, как жестоко это.

Артур вздыхает: Ну ладно. Пускай он выжил.
Пусть он и дальше играет в свои игрушки.
Пусть удержался. Свернул на другую крышу.
Словом, пиши, все, что посчитаешь нужным.

Джон выбирает название поинтересней.
Ночь на исходе. Английский скупой рассвет.
К вечеру будет готово. Герой воскреснет.
До остального читателю - дела нет.

(c)

@темы: Стихи, Найденное, Внезапно, Да так, навеяло, Суровая британская трава

---

В черновиках лежало. А, пусть будет.

И вот снова осень, хотя календарный май,
И стоят солдатики с винтовками на изготовку.
Хочется сказать тебе (или себе): не забывай.
Не думай.
Не умирай.
Всем будет потом неловко.
Будем частить,
оправдываться -
или молчать,
заглядывать в рот и считать шаги.
Гаснет неопаляющая свеча,
В партии - ничья,
Закрой меня на печать.
Помоги мне (или себе), пожалуйста, помоги.

А тот, кто себя забудет, получит приз:
Вечность кленовым листом в кармане.
Я только прошу тебя -
Обернись.
Посмотри на меня сверху вниз.
Пропусти меня через границу без виз.
Я пойду за тем, кто пальцем меня поманит,

кто меня позовет с собой,
посулит чего-то,
соврет.
Потому что это и есть - любовь,
Наша нескончаемая работа.
Одиночный полет.

(с)

@темы: Стихи, Найденное, Это важно, Да так, навеяло

---

"Прелесть в том, что кто бы как ни галдел,
какие бы умники ни кружили звенящим роем,
чьих бы ни задевали чувств,
действительное положение дел
известно только мертвым героям.
И мне.
Но я промолчу."


(c)

@темы: Стихи, Цитаты, Это важно

---

Всё-таки пусть будет.


было давно, поросло забытьем и пылью, мягкою шкурой свитков, трухой табличек. те, кто сражались, ждали, любили, жили - что остается нам от былых величий?

духи и совы смотрят с ветвей осенних, белки шуршат и цокают, чуя порох. Хагуро любит волю, не любит стены, переплетенье стен означает "город". Хагуро, Сын Реки, Ястребиный Коготь, на перекатах рыбы хвостами плещут. Хагуро знает "мало" и знает "много", было добычи много - теперь все меньше. "скоро" бывает - через луну и ближе, "близко" - полет стрелы и скачок оленя, если не близко, можно сказать "не вижу", "скоро" бывает разное - это "время". Хагуро - следопыт, проводник для белых, племя его ушло на восток в дорогу. надо точить копье и готовить стрелы; скоро враги, их близко и очень много.

прадед отца у Хагуро был шаманом, нюхал беду по ветру и знал, что будет. воют шакалы утром в густом тумане, "враг" состоит из слов "далеко" и "люди". прадед отца погоду читал по лужам, быть бы как он - и время вперед узнать бы... духи и совы смотрят, пророчат ужас, чертят из палых листьев дурные знаки.

"враг" тоже разный, сильно другой для белых, Хагуро помнит, "враг" - это очень просто: скальп с волосами, сердце (бывает смелым), тело в узорах и амулеты-кости. новое слово веет огнем и чадом, плавленым камнем, мертвым глухим железом. город рычит по-волчьи. не спит ночами (слово "сопротивление бесполезно" кажется старой костью, вонючей крошкой). воздух водой болотной сполна напоен, Хагуро не уйдет - он не трус, а воин, воину умереть - это много проще.

вместо стрелы и лука - фитиль и порох, злые стальные звери к земле припали. на языке свободных "война" и "скоро", вместе звуча, похожи на слово "падаль". звери без перьев, с кожею серебристой, взгляд их (по слову "лампы") - охапки света.

мир за границей города дышит жизнью - дух есть у каждой травки, у каждой ветки. есть ли душа у теплой и гладкой стали? прадед отца, наверное, рассказал бы. звери, наверно, живы - они летают, смотрят на мир загадочными глазами. но не имеют памяти, слова, слуха, рыба на перекатах - и та умнее...

прадед сказал бы - надо вдохнуть им духов.
Хагуро просто делает, что умеет.

месяц - тарелка, льющая ночь на землю, если шаман зовет - то его услышат. между гранитных плит прорастает зелень, в переплетеньях стен пробегают мыши. духов будить - нелегкое это дело, ночь замирает, тянется на исходе. странные духи, духи творений белых, встаньте и спойте песню своей охоты! память камней и тверди откроет двери, пойте же песню жизни и песню силы...

враг не дойдет - его повстречают звери, прячущие огонь в серебристых крыльях.

позже пилоты будут шутить у стойки, страх отгоняя смехом и кислым пивом: он как живой сегодня! - и мой! - а мой-то!... кто-то смолчит, и в дыме утонет сивом. кто-то во сне увидит, как, легче пуха, он улетает в небо - все выше, выше...

город накрыт закатом и полон духов.
звери стучат сердцами, урчат и дышат.

было давно, не здесь, и совсем не с нами, теплый подземный ветер, глухие звуки.
поезд шевелит глянцевыми боками.
хочешь погладить? ну же, не трусь.
дай руку.

(c)

@темы: Стихи, Найденное, Это важно, Первым делом, как всегда, самолёты

---

Принц, понимаешь... Дела у меня не очень.
Ливни идут, а люди - стоят. Тоска.
Ты улетел - и нет уже больше мочи,

мир обезлюдел, как будто бы между прочим.
он состоит из Африки и песка.

Мир состоит из взрослых и одиноких,
сломанных самолетов и навсегда
юных друзей.

Серьезные не жестоки -
Им все равно. Я думаю, это сроки
годности мира. А может, уже года.

Впрочем, достаточно.
Как там ты? А барашек?
А баобабы? А роза? Её шипы?

Мой самолет приземлился среди ромашек,
И у ромашек нету ее замашек...
Это, выходит, наверное, из толпы...

Слушай, напомни! Точно - шестьсот двенадцать?
Твой астероид? И буква, - барашек, "бе"?
Здесь мне почти что незачем оставаться,
И без меня сумеют навоеваться.

Скоро, наверное, я улечу к тебе.


Летчик


(с)

@темы: Стихи, Найденное, Да так, навеяло, Первым делом, как всегда, самолёты

---

Очередное от wolfox. -)

знаешь, сказки бывают разные, про драконов и про принцесс, про болотища непролазные, про волшебный поющий лес. про отважного Белорыцаря, что дракона сразит мечом.

стлеют свитки, страницы выцветут.
кто расскажет тогда?
о чем?

где туманы коврами сотканы - черный замок, вода во рву. за бойницами, за решетками есть принцесса. ее зовут...

...Ингрет. Герта. как больше нравится: "мисс Мак-Эванс", "механик", "эй!". Герте, в общем, давно без разницы, "рыжей тумбой" мальчишки дразнятся, Герта фыркает: "рот заклей!". коренастая и не тощая, лоб - веснушки, башка - бурьян. на принцессу похожа, в общем-то... ну, наверно, как ты да я. летный комбинезон оранжевый на фигуре висит мешком...

на работу сегодня - раньше бы.
Герту ждут.
ее ждет -
дракон.

все как надо, стоять, без паники. знаешь слово - "война", "конфликт"?
ну а Герте приносят - раненых.
не людей.
тех, кого нашли.

вот, сегодняшний - средней тяжести. брюхо порвано и крыло. в ране гайки сверкают бляшками; провод - целый, ну, повезло. гром-дракон, с чешуею крепкою, не один носил высший чин, распластался в ангаре "эпсилон".

Герта, слышишь? иди, лечи!

лампы луч боязливо дернулся на драконьих стальных клыках. Герта гладит дракона по носу, гладит вмятины на боках. "что за глупость, машина ж..." - шепоты, пусть их шепчут, что нам до них. глаз дракона - фасетка в копоти - смотрит, словно бы видит сны.

"будет больно немножко, маленький". ключ, отвертка, паять, крепить. бронза, медь, паровик и валики. "ты не бойся, ты потерпи". Герте сорок, дракону - месяцы; тонны стали, клыков, когтей: на хребет залезть - надо лестницу, крылья лягут от стен до стен. "будешь снова летать, как новенький", "там, на фронте - не страшно, нет?". Герта лечит - отверткой, словом ли, за окошком кружится снег.

день закончился, все уставшие, можно в душ и идти домой. Герта чистит дракона замшею, закрывает дверь на замок.
Герте сорок. война. невесело. скуден (хлеб и крупа) паек.
а дракон из ангара "эпсилон" спит -
и видит во сне
её.

(с)

@темы: Стихи, Греет душу, steam&gears

---

один на заводе, в цеху, работал - привык уж, наверное, лет с восьми.
навырост рубашка, штаны и боты, да рваная кепка, да горький жмых.
по виду тринадцать, а может, меньше - кто их разберет, босоту и голь,
он сам-то не помнит свой день рожденья, и жизни не знает совсем другой.

другой жил в пристройке, почти на крыше - каморка три-на-три, кровать и стол,
был летчик когда-то, весь был да вышел, на хлипкую пенсию, вишь, ушел.
в груди шестеренки, хребет из стали, как лопасти выгнуты позвонки -
врачи починили, но не летает. и хлещет вишневку с глухой тоски.

они познакомились так, случайно, нетрезвым был Карл, а Малыш скучал,
и был разговор с бледно-желтым чаем, о небе, о солнце и о лучах,
о летчиках, крыльях, о красной краске (чтоб на фюзеляже была - звезда)...
и тронулась с места слепая сказка, но двинулась вовсе уж не туда.

Малыш на заводе заклепки тырил, а Карл экономил на сухарях,
скрываясь от всех контрразведок мира, соседям ни слова не говоря,
они собирали его три года - в заброшенном складе, брезентом скрыв,
и вот, наконец-то - рассвет, погода практически летная, старт игры.

вот катится с горки шальная сказка, грохочет колесами, пар плюет,
кому-то тропа - скоростная трасса, кому-то ореховый прут - копье.
летит самолетик, летит все выше, крылом распахав чудеса и быль,
за смог и туман, за иные крыши, на поиск нездешней, чужой судьбы.

кому-то и небо - трава под ноги, кому-то - дорога за облака,
и пусть их хранят молодые боги - в кожанках и в летных глухих очках.
...и, рот распахнув, изумленным взглядом за этим полетом следит с земли
бродяга по прозвищу Принц. а рядом лежит механический теплый Лис.

(с)

@темы: Стихи, Найденное, Да так, навеяло, steam&gears, Первым делом, как всегда, самолёты

---

Всё дело не в снайпере: это его работа, он просто считает погрешность и дарит свет, прицел, запах пота, и выстрел – восьмая нота, и нет ничего романтичного в этом, нет. Ни капли романтики в складках небритой кожи, в измученном взгляде – страшнее всех параной, он так – на винтовку, на спуск, на прицел похожий – чудовищно сер, что сливается со стеной. Поправка на ветер, ввиду горизонта – тучи, движение пальца, родная, давай, лети, он чует людей, как по подиуму, идущих, и смотрит на них в длиннофокусный объектив. Ребёнок ли, женщина, это не так уж важно, холодные пальцы, холодная голова, бумажный солдат не виновен, что он бумажный, хорват же виновен, к примеру, что он хорват. Все лягут в могилу, всех скосит одна перчатка, по полю пройдётся прицельный железный серп, бредущие вниз постепенно уйдут из чата: серб тоже виновен, постольку поскольку серб.

Мы вместе на крыше. Мой палец дрожит на кнопке. Я весь на пределе, поскольку ловлю момент, когда же он выстрелит, жмётся в бутылке пробка, он – главный на крыше, я – просто дивертисмент. Снимаю глаза, чуть прищуренные, так надо, снимаю движение взгляда, изгиб плеча, ты здесь, в объективе, небритый хозяин ада, сейчас заменяющий главного палача. Ты Бог мой, мишень, ты мой хоспис, моя отрава, моё хладнокровие, снайпер, готово сдать, а я всё снимаю твоё – эксклюзивно – право прощать и наказывать, путать и расплетать. Ты в фокусе, снайпер, ты – фокусник под прицелом – с прицелом в руках, с перекрестием на зрачке, в момент фотоснимка ты перестаёшь быть телом, карающий идол на крошечном пятачке. Лишь десять секунд ты их гонишь, как мячик в лунку, по пыльной дороге в колёсных стальных гробах; модели твои – точно лица с полотен Мунка, не знают о том, кем решается их судьба.

А он говорит мне с улыбкой, снимай, фотограф, я знаю твой стиль, я журналы твои листал, я тоже умею быть умным, красивым, добрым, таким же, как все, без вживлённого в глаз креста. Но помнишь, вчера на пригорке, вон там снимал ты каких-то вояк, поедающих сыр с ножа? Я палец на кнопке держал полминуты с малым.

Но я милосердней тебя. И я не нажал.

(с)

@темы: Стихи, Найденное, Это важно

---

Считай, что ты обречен на осень -
Такие осенью, брат, дела,
Когда будильник проснется в восемь,
Настрой себя на привычный лад.
Глотая кофе из синей чашки,
Сквозь заоконную мглу смотри:
Не там ли в окнах рассветной башни
Горят прозрачные янтари?
Осколки сна затаи в ресницах,
Осколок сердца сожми в груди,
Ну что поделать, раз море снится,
И гулко раковина гудит?
Ты узнаешь в колокольном звоне
Все тот же чуть различимый зов...
Ты будешь греть в рукавах ладони,
И отмерять ритм своих шагов.

С осенним городом не до шуток:
Ты мог бы встретиться с ним в свой час -
На темных тропах ночных маршруток,
На перекрестках подлунных трасс.
Но ты увидишь его внезапно -
С лукавым проблеском глаз живых,
Под указателем «путь на Запад»
Грызущего стебелек травы.
Он знает холод ночей бессонных,
Когда скребется туман в стекло.
Он знает: осенью дети клена -
И те становятся на крыло.
И ты, привыкший хотя бы малость,
Хотя бы чуточку верить снам -
Сегодня должен идти к вокзалу
По темно-рыжим его следам.
И он, конечно, тебя проводит,
Поможет даже поднять рюкзак…

Что будет дальше - ты знаешь вроде,
Однажды просто поверь глазам:
Сухие травы на косогоре,
У скал - виски в серебре седин,
И запах яблок, и запах моря
Уже смешались в твоей груди…

Конечно, будет немного жаль тех,
Оставшихся за спиной, дорог.

…но там, на выщербленном асфальте
Насыпан мелкий морской песок.

(с)

@темы: Стихи, Найденное, Да так, навеяло